Пьер отнёс заказ пожилой паре. Два простеньких салата, булочки с корицей и кофе. Явно, туристы. Откуда непонятно. Скорее всего, какая-то скандинавская страна. Вернувшись на кухню, Пьер заметил пятнышко на рукаве своей идеально белоснежной рубашки. Он всегда следил за собой и даже среди щеголеватых официантов выделялся безупречным внешним видом. Аккуратный полубокс причёски. Всегда гладко выбритый. И тут такое. Пятно. Красное, ещё свежее. Когда дотронулся, оно было мокрым на ощупь. Что это? На соус не похоже. Кровь? Но откуда? Такая неприятность. Пришлось оттирать пятно холодной водой, от чего рукав потерял свою первозданную белоснежность.
Из кухни от нечего делать наблюдал за посетителями. Вошла симпатичная женщина. Почти что роскошная. Только платье было не очень удачным на вкус Пьера. Вырез мог бы быть поглубже или уж лучше отсутствовать вовсе. Что-то среднее. Ни туда, ни сюда. Грудь обнаруживалась, но нисколько не обнажалась. Словно дизайнер не смог окончательно решить, что ему делать - оголять или прикрывать бюст.
На ходу ловким маневром Пьер обошёл Мишеля, второго официанта. Таких посетительниц упускать нельзя. Получив возможность, рассмотрел её получше. Прекрасный цвет кожи. Чуть тронутой загаром, но и не бледной. Хороший маникюр, недавно сделанный. Пьер знает в этом толк. И очень жалко, что у платья отсутствует вырез. Было бы на что посмотреть. Предварительно прикрыв испачканный рукав, не представать же в таком виде, Пьер, задействовав всё имеющееся и наработанное обаяние, осведомился о заказе.
Попросила только кофе. Значит, кого-то ждёт. Но кого? Уж точно не мужа. Но, по всей видимости, и не любовника. Слишком напряжена, нервно оглядывается. Пристально с однозначным интересом рассматривает официантов. Деловая встреча? Почему тогда в таком платье? Не подругу же она ждёт. Со временем, видя людей в самом искренном их состоянии - состоянии опьянения, Пьер сделался настоящим психологом. У неё уставшие, немного грустные глаза. Мелькнула догадка. Разводящаяся. И встреча у неё с мужем. Тогда всё объясняется. Надо бы как-нибудь проверить.
Пьер вертелся неподалёку. Заметив, что кофе почти не пьёт, решился подойти с дежурным вопросом, не надо ли чего-нибудь. Поблагодарила вежливо, но с холодцой. Точно разводящаяся. Сказала, что ждёт кое-кого. Ну, это мы и сами знаем. А что если ждёт не мужа, а подругу? Было бы неплохо. Можно бы и подъехать. А вдруг повезёт?
Когда Пьер в очередной раз проходил мимо, дама подняла глаза, внимательно посмотрела на него с каким-то непонятным, изучающим что ли, чувством. Наконец-то по достоинству оценила - обрадовался он.
- У вас кровь. - указала рукой.
- Что? - Пьер провёл рукой по лицу, задел нос. На ладони осталась тоненькая красная полоска. - Действительно. Наверное, давление. Благодарю вас, - сам не понимая за что, поблагодарил он.
Пьер поспешно скрылся на кухне. С чего это взяться крови? Дотронулся до носа. Пальцы испачкались кровью. Никогда раньше такого не было. "Надо подождать. Скоро пройдёт", - успокоил он себя. Но ничего не прошло. Со временем кровотечение только усиливалось. Кровь продолжала идти. Теперь уже полноценной струёй стекала по верхней губе. Пьер почувствовал неприятный металлический привкус во рту. Умыл холодной водой лицо. Дно раковины окрасилось в красный цвет.
- Что случилось? - подошёл Мишель.
- Да вот, носом кровь идёт, - с неловкостью каким-то извиняющимся тоном ответил Пьер. Хоть извиняться абсолютно было не за что.
- Тебе лучше спокойно посидеть. Я твои столики сам обслужу.
"Ах, вот чего тебе надо", - хмыкнул про себя Пьер. Но не противился. В таком состоянии и, что хуже всего, виде нечего было надеяться на удачный исход флирта. Впечатление было безнадёжно испорчено. Пьер сидел, запрокинув назад голову, насколько было возможно. Прижав к носу салфетку. Жалел только о том, что ничего не вышло и уже точно не выйдет с той дамочкой, и что так и не узнает, кого же она ждёт. Жаль.
Прошло минут десять. Может быть, меньше. Время так долго тянулось. Салфетка вся насквозь пропиталась кровью. Пришлось взять другую. Вторая намокла ещё быстрее. Взял третью. Он уже не мог сидеть, запрокинув голову. Начинал захлёбываться. Да и кровотечение от этого нисколько не уменьшалось. Опустил голову. Так хотя бы мог спокойно дышать. Голова кружилась. Всё это время Пьер держал глаза закрытыми. Открыв их, увидел, что руки и брюки перепачканы кровью. Под ногами валялся в небольшой лужице ворох мокрых салфеток. Пошатываясь, встал, взял ещё. Сразу несколько. Уже без всякой аккуратности, не обращая внимания, что пачкает всё кругом.
- Боже! Что случилось? - вернулся Мишель. Он был не на шутку встревожен, - я позову мсье Жюнье.
Вокруг Пьера суетились люди. Он уже слабо воспринимал действительность. Из мрака проступали лишь едва различаемые голоса.
- Да, да. Конечно. Скоро должен приехать. Но посмотрите. Кровь у него не останавливается, - лепетал кто-то. Оправдывался. Неужели это Мишель? Куда подевалась его вечная самоуверенность?
- Уложите его. - мсье Жюнье говорил как человек, который никогда не позволяет себе терять контроль над ситуацией. - Пьер, вы меня слышите?
Пьер попытался ответить утвердительно. Похоже, у него не очень то получилось. Силы оставляли его. Осознание происходящего - единственное, что ему оставалось. Тело уже не подчинялось.
- Боже. Кровь не останавливается. Несчастный. Если так будет продолжаться... - говоривший не докончил.
Кто это? Чей голос? Точно не Мишель и уж, конечно, не администратор. Голос незнакомый. Как будто даже женский. Может быть, это та самая красивая загадочная женщина. Пьеру почему-то хотелось думать, что это была именно она. Пожалуй, это была последняя его более или менее осознанная им самим мысль. Все остальные мысли были отрывочны, бессвязны. Расплывчатые образы, окружающие звуки, ещё воспринимаемые его угасающим разумом: всё сливалось в хаотичном потоке.
Кровь же всё шла и шла. С ней уходила и жизнь. Когда приехали врачи, Пьер уже был мёртв. Им оставалось только засвидетельствовать смерть и забрать тело.
Он лежал на полу в огромной луже собственной крови. Вокруг стояли ошарашенные работники ресторана. Было и несколько участливых посетителей.