***
Ты где-то далеко: рвешь вишни к чаю,
Читаешь Чапека, играешь в карты...
А я безумно по тебе скучаю,
Перебираю вновь твои подарки.

Вот самый дорогой - листы с стихами,
Исписаны такой родной рукою.
На них смотрю - и сердце замирает;
Мне каждый завиток безмерно дорог,

И каждый штрих, и подпись эта,
Свободна и причудливо-игрива...
Ах, сколько в этих строках света! -
Ведь слышен в них мне голос твой, любимый.

И в каждой букве, в каждой запятой,
И в каждом многоточии прощальном
Я узнаю взмах ручки перьевой,
Движенье твоих пальцев музыкальных.

Люблю твой почерк, вольный и летящий,
И трели твоих радужных стихов...
Родной, необходимый, - обходящий, -
Ты так далёк! Со мной - лишь тени слов.