.                     


                                                 М. Цветаевой
     
                     Луг ветрами осенними выжжен,
                     Бледным куполом - облака.
                     Не судилось размеренной жизни,
                     Старость тихая далека.

                     Проклинайте, ханжи и святоши!
                     Что мне вашей лжи кружева:
                     Не меня червь сомнения гложет,
                     Не мои фальшивы слова.

                     Палачи виртуозно умелы -
                     Хлещет боль, не дает дышать.
                     У меня изувечено тело...
                     Только тело. У вас - душа.

                     Сердце дернулось пойманной птахой.
                     Искривился ухмылкой рот.
                     В заскорузлой от крови рубахе
                     Поднимаюсь на эшафот.