Будь терпеливым, как трава, 
    прижатая ногой поэта.., - 
однажды он допишет оду 
    и упорхнет на новые луга, 
Ну а трава - опять воспрянет, 
     чтобы качаться с ветром, - 
и, может, ей 
           приснится та нога?. 

В затишье под луной 
       она опять услышит 
негромкий шепот 
    неотлитых строф... 
она зашелестит, 
  Вздохнет неслышно: 
"Где теперь тот легкий, 
          что безвозмездно 
                            петь тебя готов?.." 

И скажет голос: 
"Он ушел навеки, 
   оставив сто исписанных листов. 

А ты терпи - 
    твой путь сквозь человеки - 
и ты найдешь свободу от оков. 
  Ты тоже, может быть, 
поэтом возродишься - 
   присядешь на траву 
забиться обо всем... 
 Но не спеши теперь. 
Твой путь продлится . . 
-