На фоне травы, дыма, зябкой залы и росы, белых пятен, размытости, крови на крыле от неудачного последнего полета, пигментов...-Я выгляжу при свете вечернем как бледная моль и метаюсь до ночи у фонаря, бешенно и нелепо, не понятно зачем. Почти не заметно, но я заслоняю свет фонорей. Бьюсь об острые стекла и не могу делать то, что ты хочешь. Я метаюсь внутри фонаря и больно-странно бьюсь по стенам, стеклам-резко и с размаху-в отчаянных попыткам слится со светом, слится со стеклом, разбитым фонарем. Стекла не пускают меня, а я лечу будто на свет, будто есть в этой темноте что увидеть. Я метаюсь как дура, а дурой быть не надо. Вокруг - лишь стёкла, режущие крылья окрашенные собственной кровью. Я на фоне крови с молоком. Что за инзвращения? И мне это нравится!Я девочка- дура, а ей быть не надо... Искоженные лица на фоне моем теряются в зеркальных отрожения, как та самя бледная моль- теряется и метается. Мне чужие образы не проявляют никакую радость и никакую грусть. Я вытру пыль, прогоню ту самую моль и спрячу тот пустой образ по-дальше, по-глубже. У меня есть где-то свечка, у меня есть где-то коробка, у меня есть чувства и книжка, чашка и много всего... У меня от свечки на столе остался разплавленный воск. Я подняла коробку и на шкафу осталось квадратное-очертание пыли. От чувств чужих остались воспоминания, книжки, тетрадки, письма, бумажки. Я закончила книжку и у меня эмоциями заполнена душа, на чашке у меня остались остатки заварки от чая или кофейная гуща. Я бледная моль...Я подниму руки в небо, на него посмотрю и крепко в руки сожму пустоту. От тебя у меня осталась лишь она...