Рисуя чувствами узоры,
И слово кисти впереди,
Художнику не надо взора,
Чтобы в мир чудес войти.

И полотно на свет выходит.
Художника счастливей нет,
Но пустота его находит.
Зрителей шедевру нет.

Критики хотел художник,
Плохой, хорошей. Всё равно.
Оценил простой прохожий,
Картины делит поровну.

Его безразличье убивает,
Лучше плохо, чем ничто.
И кисть руки покидает,
Всё это в прошлое ушло.

Но догорела свеча жизни,
Внуки кое-что нашли.
Признание, но не при жизни.
Творенья зрителей нашли.