Мастерская

Там лики, излучающие свет,
И лица, затенённые недугом.
Там тьма за светом следует по кругу,
А ветер рвёт больничную фрамугу
И  нет художника, и лиц тех больше нет.
Но в мареве цветном мерцает свет,
И озаряет на века округу.