Когда в стены города стучится знойный летний воздух, он прогоняет его прочь. Желтеет небо, и все, что выше него, выцветает, как столетней давности фотография. Тебе предстоит преодолеть целый огромный мир до утра, пока не кончится ночь. А потом потерять себя в цитаделях мясной хаванины и фалафеля. Я снова не сплю. Не удается: бессонница пришла, разулась, разделась и уже набирает ванну. В этот раз не буду с ней любезен - чуть что побегу в аптеку и насильно её прогоню Если бы только колесами можно было заесть любую житейскую рану.
Мне даже неловко снова тебя просить научиться уважать человека. О таком ведь стыдно просить дважды?! Забыть и проститься, или довести до слез ради смеха... На самом деле, хочется только того, чтобы сказанные слова были хоть кому-нибудь хоть чуточку важными. И, при таких желаниях, проще молчать. Молчать уж точно не для того, чтобы обидеть или сделать больно. Тишина грызет изнутри, неспешно царапает когтями, иглами протыкает насквозь -- она не стираемая печать. Но как я могу быть ей недоволен?! Мы ведь с ней с детства вместе. Когда уходит она на миг, только о ней все мечты. Но все же хочется и говорить, порой беспрерывно, без притворства и лести. И думалось, что в необъятном мире никому мои слова не нужны, и разве что есть ты.
Ну, жаль, что у тебя было иное мнение. Жаль. Я бы, наверное, извинился, вот только не нужны здесь мои извинения. Холодное "прости" не способно расплавить сталь. Жить все-таки нужно горячо. Пусть скромно и тихо, но каждой мыслью себя изнутри изжигать, каждое чувство переживать вулканом. Я терял уже друга, и совсем не хотел терять еще. Хотя бы жива, хотя бы здорова -- хоть грусть не придется топить за стаканом. И, кстати, здорово, что тишина. С ней и проще и легче -- она не предаст, всегда поймет, не бросится грубостью по лицу.. Вроде и так всю жизнь в четырех стенах, но вот же еще одна -- между мной и тобой стена. Как будто у архитектора жизни тоже случилась бессонница. И на тебе: пятая стена, трещины, тишина, просьбы уйти намеками неявными. А можно сказать и проще, хватило бы и двух слов, но рот все говорит и говорит. Слышишь, как отстукиваю я слогами и словами, пусть и порой деревянными?! Главное лишь одно: у каждой жизни свой неповторимый ритм.