Слышу голос Мортэ: "Эй, мужик, а ты тут или где?
Ты как будто бы выпал в осадок". - Отнюдь, я в порядке.
Видел духа, что здесь предо мной танцевал на плите?
Раньше видеть случалось? - Кого? Шеф, играешь в загадки.

- Как кого? Призрак женский, с которым сейчас говорил.
- Ты гремел тут костями с неведомой призрачной бабой? -
И Мортэ потрясённо, вокруг посмотрев, - Удивил!
А какая она? Симпотяга? Портрет нацарапай.

- Да ну как же! Вот тут над гробницей... Не видел её?
- Нет, в осадок ты выпал, застыл, как хромая корова,
И стоял тут, как столб соляной, как кривое копьё.
Я чуток забоялся, подумал: "Протух что ли снова?"

- Даже вот как? Ну ладно, я, кажется, выход нашёл.
Память мне говорит: тут портал где-то нас ожидает. -
Вызвал образ девицы. - Проверь-ка вокруг, балабол.
- Шеф смотри, в том алькове как будто бы что-то мерцает. -

Мы прошли сквозь портал и попали в какой-то чулан:
На столе кучка денег, записка какого-то Пенни.
Эта горсть медяков очень кстати. Что ж, Пенни-друган,
Кто б ты ни был, спасибо: улучшил моё настроенье.

Всё. Выходим наружу. Пред нами раскинулся Хайв.
Прямо скажем, райончик Сигила не самый цветущий.
В подворотнях валяются люди, поймавшие кайф;
Большинство остальных и на вид даже кажутся злющи.

Как ни странно, но Хайв мне напомнил забытый Нью-Йорк:
Средь домов-развалюх бродят шлюхи, бандиты, барыги;
Тут того и гляди, что вручат направление в морг;
Тут того и гляди, заблюют "невзначай" забулдыги.

Я и шага не сделал, как несколько местных парней
Посчитали меня, вероятно, сверхлегкой добычей;
Обнажили ножи и один, что других помощней,
Попросил закурить, игнорируя рамки приличий.

Мне пришлось доставать инструменты, что в морге нашёл;
Через пару секунд я стоял над поверженным телом;
Остальные убрались. Я понял: рефлекс не подвёл,
А с клинком обращаться могу и довольно умело.

Также понял, что раньше, должно быть, не раз убивал,
И бывало такое, что делал сие с наслажденьем.
- Эй, Мортэ! Где ты был, почему не помог? Может спал?
- Шеф, не мог. Я был занят, смотрел на тебя с восхищеньем.

Как ты ловко его - раз-два-три и трупешник готов.
Да такое во сне не увидишь! Достойно баллады!
Хочешь я сочиню пару сотен прекрасных стихов
И тебе буду петь по ночам для душевной услады?

- Вот болтун! - Я вздохнул. - Ладно, двигаем дальше. Вперёд!
Нужно нам расспросить обитателей этого... рая.
Что за место, кто главный и где этот чёртов Фарод
Свою задницу прячет, штаны просто так протирая. -

Не прошли и двух сотен шагов, как случился сюрприз:
Проходившая мимо старушка, должно быть, узнала,
Отступила и в ужасе, словно от тысячи крыс,
Перед тем, как удрать, непонятно о чём прокричала:

"Это ты?! Ты - ублюдок, бастард, причиндалы мужчин!
Да проглотят тебя слуги демонов из Баатора!
Пожалеешь о том, что ты сделал с моей Аэрин...
Я клянусь всеми Силами, будешь наказан и скоро!"

- Ничего себе, шеф! Я, гляжу, ты и здесь почудил?
Может тётку догнать? По душам, так сказать, потолкуем.
- Нет, оставим её. Но, похоже, не всем я здесь мил.
Это нужно учесть. Вон кабак: посидим, обмозгуем.

Перед входом в кабак стоит труп не особо живой;
Весь в бумажках, дощечках - ну чисто доска объявлений.
Он печально качает туда и сюда головой,
Видно эта работа не будит в душе вдохновений.

Заведенье похоже на панцирь больного жука,
После смерти которого явно почистить забыли.
А над входом - по виду как будто бы пасть паука -
Громоздится название - бар "Собиратели пыли".