Завершается день. День, как день - из многих. Не оставил он памяти о себе. Нет эмоций, желаний, идей глубоких, никаких изменений в хромой судьбе. Пол-Луны кое-как подползло к зениту, кой-кому кое-где освещая путь. Не пора ли опять поменять орбиту? Нет. И разум с ухмылкой твердит: "Забудь. Ты же знаешь и сам совершенно точно: там такой же унылый пейзаж, чувак." Не поспоришь, он прав. Как всегда. Досрочно. И, кивнув головой, подтверждаешь: "Так."
Жизнь давно перестала бежать, смеяться, открывать что-то новое впопыхах, помудрела, забыла как удивляться, на карачки присела, ползёт впотьмах. А куда - непонятно. Пропали цели. Почему? Те достигнуты, те глупы, эти ждали недолго и улетели, а от этих остались одни столбы. По шаблонам, от предков ещё пришедшим, жизнь пыталась устроить стандартный рай. И устроила. Видно, для сумасшедших. Там побочных эффектов - хоть отбавляй. Что-то гложет и гложет не прекращая эту душу, иль что там сидит внутри. Жизнь, довольно дурацкий аналог рая ты смогла сконструировать, чёрт дери! Пусть с годами поступки всё компромиссней, так и хочется дать ей не в бровь, а в глаз.
И, конечно же, к этой престранной жизни возникает вопрос в стопятьсотый раз:
- Ты утратила смысл. Где? Когда? Не ясно. И попыток найти его сбился счёт.
А она:
- Не ищи. Без него прекрасно! - и куда-то бессмысленнейше ползёт.
- Да куда ты ползёшь? - вот же дура дурой! - Прекрати издеваться, прошу тебя. Что вцепилась? Отстань! - но трясёт фигурой из трёх пальцев и дальше ползёт сопя.
И приходится с нею ползти куда-то, ненавидя всё искренней, всё сильней эту чёртову жизнь, напиваясь яда бесконечно-бессмысленных серых дней.