С М Е Р Т Ь   Б Ы В А Е Т   С В Е Т Л О Й

                                     Смерть бывает светлой.
                                     Когда в белом воздухе - тишь,
                                     после всех лечений и анализов,
                                      после всех гаданий в неизвестностях,
                                       после тревог, сомнений и амбиций,
                                        после ночей тщеславных сновидений,
                                        разочарований и бессилий
                                     слово "невозможно" торжествует.

                                     Перед нами - не больной уже.
                                     Он полусидит,
                                     утопая в ловушке высоких подушек
                                      чистой, свежей, аккуратной постели.
                                       Бледный, мудрый, неземной и прозрачный,
                                        видящий сквозь всё и такой усталый...
                                        Ужасно слабый, как пушинка,
                                         проникновенный,
                                     и всё вокруг сверкает белизной...

                                     Она войдёт
                                     без шума и не постучавшись.
                                     Ласково обнимет, хоть мягка и нежна -
                                      остры когти, ждут мига, чтоб вонзиться
                                       намертво, но впущены внутрь пока.
                                        Душа найдёт покой в её объятьях,
                                        крепки цепи у колыбельной плена,
                                     так блаженна смерть и светла...
                                      Пожалуйста, не рисуйте её чёрной и с косой!..