М Ы С Л И

                             Осенний листопад, и дни идут куда-то,
                             Построившись шеренгой в бесконечный ряд,
                             Усталость борется с бессонницей проклятой,
                             А воздух плотный, будто-бы залеплен ватой,
                             Ещё одно мгновение растворяется в закате.

                             Как дорого нам Время... но как ненавистно..
                             А катится ли снежный ком с подножья вверх?
                             О, Время... каждый час твой проплывает быстро.
                             Ещё румянец облаков звучит у пианиста,
                             А за окном уже ласкает ветер листья.

                             Всё неизменно там, где свет нас покидает,
                             Где думы повелят оставить навсегда,
                             Где солнце плавно подойдёт к бессмертья краю,
                             И каждая из мыслей скажет: "сирота я...",
                             Беспомощно повиснув иль, как снег растаяв.

                             Но, может, независимы, неодолимы,
                             Восстанут, чтоб на воле возмужать,
                             И быть прекрасными и умными - большими
                             И всеобъемлющими... всё же не моими...
                             А мне останется лишь путь необратимый,
                               И, как писал Шекспир:
                                 "А дальше - тишина..."