М О Й   Б У М А Ж Н Ы Й   Д Р У Г

                            Милая моя тетрадка, преданный дневник,
                            Ты подмигиваешь с полки, как шальной старик:
                               "Что сегодня на повестке? Хочешь рассказать?"
                               Сам он просится мне в руки: "Говорим опять..."

                            Нашу встречу предвкушаю, мой бумажный друг -
                            Вот и ручка, слышу сердца собственного стук.
                               Что за день во мне собралось - надо описать,
                               Мысли привести в порядок, ждёт меня их рать.

                            И кому про них расскажешь? - Люди не поймут,
                            Как узнают, прослывёшь меж них последний шут:
                               Где же видано сегодня: быть самим собой?
                               Может, где-то в антимире, за живой чертой?

                            Нам с тобою, закадычный, в путь идти вдвоём,
                            Рядом, славно пообщаясь, целый мир пройдём.
                               Вот и камень, где сидели, шапкой - облака,
                               Далеки от суеты наземного мирка...

                            Если подытожу то, что сложно и темно,
                            Вдруг решение найдётся у своих же ног.
                               И, довольна, отдыхая, брошу гордый взгляд:
                               Вот он, путь мой, извиваясь, вверх тянуться рад.