* * *

Что ты косишься, ворон, как будто бы просишь тепла и совета? 
Небо стылое, верно, но знаешь, если в нем не летать, 
Оно плачет, а я... я застрял на задворках у вечного лета. 
На пригреве светло и легко свои дни коротать. 
Что ж ты, ворон, дрожишь, ёжишь смятые крылья от боли? 
Неужели так просто продашь небывалую, высшую честь - 
За похлёбку земного тепла, за уютную клетку неволи? 
Посмотри на меня! У небес есть особая, лютая месть.