Я - заболевший ум в тревожной многоликости.
И ни один не может утверждать,
Что просто быть сейчас шутом, 
А завтра стать Величеством.
На все на это вам глубокомысленно начхать.
Вы не приемлете меня опять? - так что ж!
Не следует бежать за тенью, 
Которую нарисовали вы сама себе,
В приватной мерзости чертог,
Пытаясь обуздать мои стремленья.
Вам больно? Полноте, ведь вы пешком пошли...
И пресловутые бушующие воды,
И рев Иерихоновой трубы не вызывал у вас тревоги 
(Неверно написала? - следствие зимы.
Простите за употребленье к вам подобное).
Вы сами поддаетесь нападению!
И в нашей с вами партии я - Бог.
Ваш одиночный выпад на растянутом колене
И кровь на рукаве, и хруст ребра, и лопнувшая бровь, 
Рассыплют вас на тысячи основ...
Не подберу ни крохи... Умирайте гением,
Придуманным в тумане и течении
Самовлюбленных и не адекватных снов.