***
Сегодня утро. Можно и не спать -
нас все равно разбудят по сигналу
на взлет, на смерть, на перемену лжи,
на возвращенье в "жизнь, как она есть".
Мой капитан, история глупа:
все путает, и держит слишком мало.
А если кто опять остался жив -
так это просто перемена мест.
Сигнал - и начинается игра,
где выводы не всякому по силам,
где ни побед и ни могильных плит,
ни запертых, ни отпертых дверей -
но небо было ближе во сто крат -
чем я боялась, и чем ты любила,
и можно наливать его и пить,
да только им отравишься, поверь.
И вечные размены да и нет,
что льет с избытком жизнь - пребудут мимо.
Для тех, кто плохо ходит по земле
итог здесь неизбежно - черти что.
Назавтра начинается тот свет,
жить - фиг бы с ним, но плыть необходимо.
Прости, мой капитан, нам тыщи лет.
А о любви - поговорим потом.
Все будет - на каких-то берегах,
про то, как равно лгут - слова и счастье,
что время - вот - как ветер поутру,
и холодно, и пьяно, как вина.
Нам столько лет, что можно и не лгать,
не говорить тебе про возвращайся -
не уверять тебя, что не умру -
пока не доскажу. А фиг ли нам?
Где небо заливается в стакан,
и нечем как всегда его разбавить,
и к полночи - подобная пурга,
что господи, прости, да все не те.
Не бойся за меня, мой капитан,
мы все спились на этой переправе,
но выплыли - к подобным берегам,
докуда и тебе не долететь.
Где небо поразменнее монет,
увы, увы, никто из нас - не крейсер -
смеяться, утверждать "не проиграл",
все люди лгут - про то, что впереди.
Когда сойдется в точку белый свет -
там кто-то молча смотрит в перекрестье -
тот, кто тебя научит умирать,
наверно прав. Но не найдет пути
досюда... Где - зачем нам врать, что спим...
когда сидим на нынешнем рассвете:
горит, смеется, пропадает в дым -
и дарит крылья в новые бои...
Мой капитан, а мы - договорим?
Сегодня слишком близко до бессмертья.
Как я боюсь - тебя не долюбить