У придворного поэта муза пишет "на заказ"
И за звонкую монету лепит сто стихов за раз,
И рифмует не краснея все, что можно и нельзя.
К ней претензий не имею - так сложилось уж, друзья.

Ну, чуть-чуть приврешь, бывало - для красивого словца:
Смотришь - туча в миг пропала с августейшего лица,
Ну а совести укоры вы оставьте при себе -
Правду пишут на заборе, а не в песнях при дворе.

Но порою так устанешь, рухнешь с горя носом в стол,
Песню гневную затянешь про монарший произвол.
Но негромко. По-тихоньку. Не обидеть что б кого.
Все равно за эти строчки не заплатят ничего!