Утро понедельника обещает быть пасмурным. Все три будильника, как обычно тщательно спрятанные в ночи по разным уголкам моей большой квартиры на Фрунзенской набережной, отчаянно трезвонят с интервалом в минуту, возвещая конец безмятежному сонному забытью. Восемь утра.
Этой минуты в промежутке между безумными трелями первого и второго будильников хватает на то, чтобы выскочить из кровати, трассируя источник звука, обнаружить одного из возмутителей спокойствия на шкафу и нейтрализовать его истошное дребезжание. Как только первая часть увлекательной игры под названием "Обмани время" пройдена, где-то в районе изголовья кровати начинает заливаться второй будильник. К моменту тогда я локализую и выключаю третий аппарат, притаившийся между стеной и задней спинкой плюшевого кресла в углу, спать уже не хочется. С чашкой спасительного кофе оттягивая момент начала сборов на работу, я подхожу к окну и обозреваю окрестности в робкой надежде увидеть две-три машины, лениво движущиеся по набережной вместо обычного столпотворения спешащего на работу народа. Ага, машин мало - вот и прекрасно, есть надежда проскочить. Я по инерции успеваю одеться за три минуты - привычку привили еще в армии, и даже пройтись пару раз щеткой по ботинкам, прежде чем осознаю, что сегодня суббота, а это значит, дела идут действительно неплохо.
В субботу не надо спешить в офис, отбывая привычные пару часов казни в пробках, а вчера случилась, наверное, лучшая из пятниц за последние пару недель моей жизни, потому что авиакомпании понравился ролик Андрюхиного авторства, и месяц мы отбили с большим плюсом, и.... Самого Андрюху мы вчера так и не нашли.
При мысли о бородатом однокурснике радужные мысли как рукой сняло. Если я сейчас найду серебристый прямоугольник Андрюхиного ноутбука на тумбочке в комнате, куда я предположительно поставил его вчера ночью, значит, история с исчезновением друга и его три миллиона мне не приснились. А вот и он, электронный хранитель тайн своего пропавшего владельца. С ума сойти.... Андрюха, о котором мне было известно практически все, оказался тайным миллионером. Куда же исчез этот черт? Я еще раз набираю номер его мобильного, но абонент недоступен.
Интересно, что бы я делал, будь у меня три миллиона долларов? Что бы я сделал на месте Андрюхи? Сменил бы место проживания? Гражданство? Возраст? Жену? Пол? Вряд ли. Мое теперешнее положение меня вполне устраивало, в планах было создание собственного рекламного агентства, его раскрутка и выход на международную арену. Заработаю свой первый миллион, потом еще... А потом? Я не знаю. Дальше - как пелена перед глазами. Поразительно, можно подумать кто-то ампутировал мне все желания, и я действительно не знаю, что бы делал, окажись я миллионером.
Но это я, а Андрюха? Когда вживаешься в чью-то шкуру, надо представить себя в его обстоятельствах, надо думать так, как думает он. Я старательно представил себе, как просыпаюсь в одной постели со Светой, как ее руки обнимают меня и скользят по груди... Стоп. Абсурд какой-то. Восемь утра, здоровый парень в костюме, свежей рубашке и только что начищенных ботинках сидит в кресле и представляет, как обнимается с всклокоченной с утра женой друга. Так нельзя - она же совсем не в моем вкусе. Да и стал бы я жить с ней, будь у меня эти три миллиона? Может, вот она, разгадка? Андрюха же всегда мечтал побывать в Майами.... С тремя миллионами я бы на его месте тут же нашел себе какую-нибудь шикарную кинозвезду или хотя бы телеведущую и увез бы ее во Флориду на каникулы. А потом открыл бы агентство.
Вдруг шальная мысль посещает меня, и я звоню Валерке, человеку который знает всех и вся, с просьбой выяснить для меня телефон управляющего банком, куда неизвестная контора перечислила Андрюхе гонорар.
В десять утра субботы Тимофей Калинин, управляющий банком, меньше всего рассчитывал на звонок сотрудника ФСБ. Тимофей только что с удовольствием позавтракал в компании своей юной красавицы жены яйцами "бенедикт", кофе и свежайшими круассанами, которые каждое утро приносила из булочной на углу домработница. Тимофей считал себя эстетом: его радовала и белоснежная скатерть, что топорщилась на столе накрахмаленная руками домработницы Зойки, и серебряные ложечки с его собственной монограммой, и розетка с домашним апельсиновым мармеладом. Любуясь высветленными кудрями жены, что наводила утренний марафет за изящным столиком, инкрустированным перламутром - в салоне сказали, что это самый настоящий Китай, восемнадцатый век, а не какая-то дешевая подделка без родословной, что подтвердил приглашенный эксперт - Тимофей лениво щелкал переключателем телевизионного пульта в поисках бизнес-новостей. Обернувшись к жене, которая, выбирая наряд для традиционного субботнего похода с мужем по магазинам, спрашивала, как на ней смотрится это новое голубое платье, Тимофей краем уха услышал, как телевизор сообщил, что "Суд признал жителя Москвы Анзора Резникова виновным в возбуждении ненависти и вражды по национальному признаку и назначил ему наказание в виде лишения свободы сроком на 1,5 года условно. Следствием и судом установлено, что Резников разместил в сети Интернет в своем блоге статьи под названием "Нет крестовым походам христиан!", в которых, согласно выводам комплексной психолингвистической экспертизы, содержалась информация, возбуждающая межнациональную рознь".
"Вот еще, новости - неужели кому-то есть дело до какой-то религиозной розни, да и до самой религии, когда саму церковь этот вопрос мало заботит?" - равнодушно подумал банкир, продолжая щелкать пультом. В бога Тимофей не верил, он больше доверял божеству устойчивой пирамиды американской валюты. Так и не найдя деловых новостей, он приготовился было провести спокойные полчаса - ровно столько требовалось жене на сборы - за просмотром злоключений советского разведчика Штирлица, но его надеждам не суждено было сбыться.
Пронзительная трель мобильного и засекреченный номер на дисплее способны превратить в кошмар мирное субботнее утро любого успешного банкира. Да еще если звонящий представляется сотрудником ФСБ с непроизносимой татарской фамилией. Куда там злоключениям Штирлица - перед глазами Тимофея вмиг пронеслась вся его не случившаяся будущая жизнь: вот отличника-сына с позором выгоняют из Оксфорда, когда выясняется, что его отец больше не может оплачивать обучение с куцей зарплаты белошвейки, которую получает в какой-нибудь колонии дли финансовых махинаторов. Вот молодая красавица-жена Тимофея вынужденная устроиться на жалованье секретарши в конкурирующий банк, становится любовницей управляющего, а потом выходит за него замуж.... Впрочем, нет, в этот раз она, возможно, решит сменить сценарий, и придумает что-нибудь более оригинальное.
Между тем сотрудник ФСБ весьма благожелательным тоном поинтересовался отнюдь не ноу-хау механизмов обналичивания, которыми пользуется банк под руководством Тимофея, а собственно, пустяковым вопросом: не снимал ли вчера или сегодня некий Андрей Ермаков деньги с личного счета в банке. - "Но помилуйте, сегодня же суббота, это будет очень сложно выяснить", дрожащим голосом пытается возразить Тимофей, стараясь собрать волю в кулак. "У Вас есть полчаса, я буду ждать вашего звонка. Сотрудничать в ваших же интересах", - сотрудник ФСБ со сложной татарской фамилией непреклонен.
На другом конце Москвы я, в ожидании звонка от уважаемого управляющего банка, включаю Андрюхин ноутбук, и цветок ICQ приветствует меня зеленым огоньком.
Разумеется, хистори аськи я тщательно общарил - всех нас хлебом не корми, дай влезть в дела ближнего своего. Однако другого выбора у меня не было.
В поисках разгадки я попробовал было ткнуться в электронную почту, осмотрел избранные ссылки и журнал посещений интернета, но ничего особо примечательного не обнаружил: публичный почтовый сервер требовал логин и пароль, которых у меня, разумеется, не было, а в избранном Андрюху интересовали главным образом новостные сайты и собрания работ графических дизайнеров.
Телефонный звонок раздался неожиданно. Все таки банкиры - самые пунктуальные люди на свете: за прошедшие полчаса управляющему банком Тимофею Калинину удалось выяснить, что ни вчера, ни сегодня мой друг Андрюха Ермаков не снимал ни полдоллара со своего счета, и больше того, никакое его доверенное лицо в банке по этому поводу не появлялось. Еще раз поблагодарив управляющего суровым тоном сотрудника ФСБ, я строго-настрого упредил его продолжить наше секретное сотрудничество и держать меня в курсе, если господин Ермаков или еще кто-то захочет снять деньги с этого счета.
Мобильный снова надрывается на расстоянии протянутой руки.
- Да, здравствуйте, Стивен. Нет, не разбудили. Куда? В Нью-Йорк? На церемонию награждения победителей? А что, победитель уже определен? Перед самой церемонией - а, понятно. Конечно, это очень хорошая идея, нет, я не был в Америке. Да, буду рад. Через неделю? А как же виза? Да, хорошо, я привезу документы. Но у нас некоторые неприятности - Андрей Ермаков пропал. Нет. Нет. Нет, он мне звонил после того, как ушел из вашего офиса. Да. Я надеюсь, ничего серьезного и он сможет полететь. Да, спасибо, Стивен, хорошего уик-энда.
Америка - это очень кстати, судя по адресу объединенных фей на Андрюхином конверте, тем более, что в компьютере приятеля я не обнаружил ничего примечательного.
Я сижу неподвижно, невидящими глазами вглядываясь вглубь заснеженного леса на рабочем столе Андрюхиного ноутбука, словно жду появления Сусанина, который покажется из чащи и проводит меня на тропу разгадки, пока из этого бессознательного состояния меня не выводит мигающий сигнал аськи о том, что некто по имени Nemesis очень хочет пообщаться с моим пропавшим другом.
Окошко аськи с сообщением: 'Андрюх, привет, куда ты пропал? Нас можно поздравить, проект зафиналили. Надо бы созвониться' выщелкивается ровно посередине заснеженного леса на рабочем столе Андрюхиного ноутбука. Человек с ником Nemesis - второй Андрюхин работодатель, явно из тех, кто не любит указывать о себе в личных сведениях что-то большее, чем банальная дата рождения. Прежде, чем я успеваю что-то сообразить и ответить, мой Сусанин сообщает, что ему все же надо выспаться, и исчезает без повторного предупреждения: зеленый огонек 'в сети' ровно через секунду сменяется на offline.