Мы всё чаще думаем о смерти
И всё реже, с некоторых пор, 
В современных истин круговерти
Поднимаем в небо ждущий взор.

Что-то в Датском вновь не слишком чисто,
Раз, с почти безропотной тоской,
Поколения идеалистов
Без дуэлей сходят на покой.

И без веры в то, что лучше станет,
Без надежд в плацебо-эликсир,
Сотни неисполненных желаний
Ежедневно покидают мир.

По полям житейского покоса
Всадник бледный мчится во всю прыть,
Без сомнений направляя косу 
На спросивших: "быть или не быть".