* * *
Не родился он! Нет, не родился!
Не родился. А жаль ведь. Как жаль.
В самоволку бы, что ль, провалился
в эту жизнь, где зима и февраль.

Торопясь, по окрепшему насту
он бежал бы, и зверем хрипел:
- Подожди меня, кровь моя, счастье!
ты жива ещё? Иль не успел?
даже если коснулась остуда
твоих губ и родного чела,
я достану, спасу, я оттуда,
где живая вода потекла.
Лишь ты не исчезла, не встретив,
не коснувшись ладони моей...
И навстречу б летел ему ветер,
ветер счастья и скорби твоей.

16.02.2017, Кострома