Рассвета полотно. Пред ним - я не художник.
Под трель горластых птиц, увы - не композитор.
Читает ветер стих - поэт я никудышный.
Но пузырьков озноб уколами по коже,
И просветлённых чувств бегут по сердцу титры,
И воздухом любви душа и небо дышат.