Висит разбитый солнца абажур.
Вокруг дома, деревья - вроде злее.
Лежит в кустах подвыпивший Амур,
Стрелу воткнувший,
             вместо сердца, в шею.
Я, раненый, гуляю по музею,
Опять влюблённых, восковых фигур.