О, чья печать над озером алеет
И золотит дорожкой синеву?
И превращает черновик мой в келью,
Где я пишу, мечтаю и живу,
Где я читаю на заре молитву
О том, чтоб злых не приумножить дел.
Вот строчку написал, и тут же вытер.
Вот стих распух, и тут же похудел.