От этого стиха сивушный перегар, 
но ведь когда писал, был трезвым и здоровым, 
лазеек не искал в тоническом заборе, 
и вроде никого меж строчек не ругал.
От этого стиха лишь хочется зевать 
и начинать страдать расстройствами желудка.
Есть крылья, но, увы, я - утка под кровать,
А в рождество - на блюде с яблоками утка.
И что осталось? Рифмы скрытно воровать 
у волн, у ветра, у дождя, у туч, у снега, 
и корки надкусив, бросать их Гончим Псам,
по Вероники семенящим Волосам 
к Большой Медведице на поиски ночлега.