Потемнело. Ветер гонит по асфальту стайку листьев.
Выползает из тумана неоформленное что-то.
У него слоновьи ноги, у него лопаты-клешни, 
свеженькой разит сивухой и настойкой зла и пота.
Я, конечно, некурящий, но в кармане сигареты.
Не случайно слышно - где-то пианино врёт Шопена.
Это что-то вдруг сказало обаятельным фальцетом:
- Как же можно так фальшивить?! Словно лезвие по венам!