А по морю барашки на берег бегут.
Там их ветер хватает и варит рагу, 
отрывает от облака белый лоскут, 
вытирая у солнышка спинку-дугу.
Что же воздухом этим дышать не могу?!
Что же жалкое тело к прибою тащу, 
зарываю в песок кисти рук, пальцы ног, 
ощущая чужого заката прищур.
И дрожу. Где-то спрятан родимый порог.
И на той ли планете его я ищу?