Сентябрь. Ещё тепло. Блестит роса 
на щёчках молодящейся травы.
С ореха ветер разбросал дары.
Безлюдно. Но слышны мне голоса 
не сбросивших стальных земных оков, 
не сложенных танцующих стихов 
на просинях, ведущих в небеса.