Сегодня я за той чертой, 
где в небе солнца чёрный круг 
перерождается в квадрат.
У дома камнелобый тролль 
лишает пальму взмаха рук, 
ломая пятками асфальт.
А фонари молчат без глаз 
под мерзкий реквием ворон, 
сминавший трели звонких птиц.
Проделав в тучах липких лаз, 
уже луна ползёт на трон.
И день скулит, лежащий ниц.
В окно стучится вой собак, 
переходящий в злобный рык.
В стакане леденет звук.
Украшен шёпотом форшмак 
из страха. И вплетает крик 
в узор задумчиво паук.
Захлопну дверь, последний луч 
запрятав глубоко в карман.
Я не беру от входа ключ.
Подъезд в отростках и дремуч, 
под ноги стелется туман, 
мохнато дышит темнота.
Что вне черты? Ведь тут и там 
всё так не то, и ты не та.