За ночь в десятый раз кряду, 
словно посаженный в карцер, 
стих просыпается в люльке. 
Рядом на стуле - сок с ядом: 
алчность похвальных оваций, 
слабость к блестящим бирюлькам
и неприятье суждений, 
даже озвученных другом. 
Блюдо без перца и соли 
ближе к халве и вареньям. 
Но ведь когда-то в недуге 
стих тот родился от боли.