Надежды превращаются в старьё,
Неизданных стихов горят страницы.
И тех, кто помнит прозвище моё,
В остатке - очевидно единицы.
Всё кажется - пылающий закат
Намного старше певчего восхода.
И скуку нагоняет звездопад,
И в зеркале фигура корнеплодом.
Но с каждым днём становится ясней,
Что тормоз барахлит в конце уклона, 
Хотя порой бежишь в коротком сне,
Не чуя ног, на край земли фантомный.