Идет снег. Он сыпет пышными хлопьями, ровно и мягко. Девятиэтажные блоки панельных домов как будто в дымке, их очертания смазаны и нечетки. А вокруг пустырь. Пустырь, устланный слепяще-белой пеленой, толстой и теплой. Лишь здесь и там сквозь этот дивный ковер пробивается лысая глыба или голые ветки кустарника, или стебли пожелтевшей осенней травы. Печальное зрелище.
Мороз тихонько щиплет лицо, ветер поет свою заунывнную песню. Пустоту заменяет тихо краущаяся тоска, еле скрипнув дверью она уже здесь, рядом, я чувствую. Она приходит с восторженным, но тоже тихим умилением. Солнца не видно, небо монотонно серое, совсем светлое, молочное и мутное. Это идет снег...
И мысли мои тоже как снег. Час от часу их становится все больше и больше, они плывут мягким потоком, без порывов ветра, но оглянешься назад, следов, оставленных минуту назад, уже не видно. Ичем дольше спусаются эти снежинки, тем толще пелена, тем сложнее становится идти. А идти не надо, надо постоять, подумать, пускай снег идет за меня... Час, два, пелена совсем толстая. Сейчас я в нее упаду и умиротворенно улыбнувшись посмотрю на небо и с каменной улыбкой засну. И пусть идет снег, пускай он меня засыпает, мне все равно. Мне хорошо!!!
29 ноября. 13 часов 13 минут