***
Наверно, по-другому не бывает.
Вода смывает сны и миражи.
И снова мы кого-то убиваем,
И, умирая, остаёмся жить.

Мы словом перечёркиваем годы,
И ждём того, чего на свете нет.
И в поисках придуманной свободы
Вскрываем вены, рубим крылья, гасим свет.

Ломает ветер судьбы, словно ветки,
Уносит глупый ветер всё подряд.
Я знаю, чудеса бывают редко,
И рукописи, знаю я, горят. 

И не вернётся Мастер к Маргарите,
И не дождётся юная Ассоль.
Горите же, стихи мои, горите!..
Огонь реальней алых парусов.

Не розы - баобабы на планете,
Где не приручен, а обманут Лис.
И кажется жестоким, как все дети,
Мой Маленький, из сказки детской, Принц.

Пишу стихи затем, чтобы не думать,
О том, чему в стихах названья нет.
И давит мне на плечи зимний сумрак,
И всё уходит, всё уходит свет...

Ах, как же много, много снега!..
Под ним следов не видно и дорог.
И снова безучастно смотрит небо...
И всё молчит, молчит о чём-то Бог...



   Февраль 2001