Иногда по вечерам, когда голову занять нечем, он вспоминает слова недосказанные ей. Слова мучили его, растворяясь в нём, ломая и коверкая его сердце, оставляя ожоги на его душе. Сколько сил и энергии он вложил в эти слова, но оставаясь в нём они гниют, разрушая его... судьбу. Вспоминает их, и сразу старается отогнать их, как слова, которые не изменили бы ничего. Но они никуда не уходят, они с ним.
Если бы она была здесь, прямо сейчас, он бы ей их сказал. Её нет! Она была здесь! Ты мог всё ей сказать! Ты мог бы пропеть ей свои мысли, ты мог бы убедить её. А вместо этого, что лилось из твоих уст? Одно малодушие! Где были твои слова в моменты ваших бесед? Вы много беседовали! Неужели у тебя не было времени? Было время! Ты мог! Но ты не сделал! Кого ты теперь винишь? Судьбу? Глупец. Судьба тебе дала много возможностей, ты не использовал не одну! Ты ей не нужен? Что ты сделал для того чтобы стать необходимым? Ничего. Так чего же ты хотел? Любви!
Но он верит, что придёт тот день, когда он и она снова встретятся. Вот тогда-то он скажет ей...