Что ж как загнанный зверь, ты глядишь?
     Как младенца, пе́стуешь боль.
     Злость обид ты в душе хранишь,
     Заливая в себя алкоголь.

     Не поможет, приём пустой.
     Утром будет похмельный синдром.
     Он аорту взорвёт виной,
     И тоской обескровит дом.

     Одиночества тихий ад.
     Недоверия громкий страх.
     Ты себя уничтожишь так.
     Жизнь получит и шах, и мат.

     Торба прошлого за спиной -
     Не рюкзак, а Байюнь-гора,
     Что раздавит тебя собой.
     Может, сбросить её пора?