|
|
||
Тяжкое раздумие автора над своей горемычной судьбиной. | ||
Писать стихи совсем не хочется... Где мой задор и мой огонь? Да был ли он? В башке торочится Перебродивших мыслей вонь. Вокруг бутылки и блевотина... Три ночи пили напролет. В грязи какая-то животина Протухшей рыбы кости жрет. В глазах с похмелья перестрочица, В уме - словесный винегрет. Писать стихи совсем не хочется... Ну, как я вовсе не поэт?..
|