|
|
|
|
***
Аэропорт настолько велик,
А город настолько далёк,
Что мой напоследок крик
Города не достиг.
Я на стихи налёг,
Города выплыл лик.
Всё, что запомнить смог:
Пробки, дороги, смог.
Помню тебя, Москва,
Благодарю за соль.
Мне одного мазка -
Что под крылом песка.
В голом остатке - боль
Краткого марш-броска.
Главное - что не ноль...
Вновь прилететь позволь.
6 мая 2007 года
|
***
The airport's so very big,
And the city so far away...
I let out my farewell shriek
But couldn't be heard anyway.
I started composing rhymes
With my city before my eyes,
And all I could memorize
Were traffic jams, smog and road signs.
Remember you, Moscow, and
Thank you for the grain of salt.
All I need is a motion of hand
Which under your wing you hold.
I've got pains on the bare spot,
Pains of dash or quick march, should I say?
If only it wasn't for naught!...
Just let me come back some day.
|
|
Комментарий к "Илиаде"
Боги пировали на Олимпе,
Поглядывая вниз по привычке,
Вспоминая о том,
Что священные жертвы
Необходимы в срок и сполна,
Невзирая на войну.
Жертвоприношение было обязательным,
Хоть и не достаточным условием победы в бою.
Вечные боги питались амброзией и нектаром,
А жертвенные всесожжения
Давали благоухание и умиротворяли богов -
Таковы были правила игры в кошки-мышки.
Однако,
Если случилась война,
Кто-то умрёт раньше,
А кто-то позже.
Боги не взвешивали жертвенных животных,
Сожжённых в их честь.
Они заранее ведали ход событий
И лишь играли в борьбу друг с другом,
Споря о победе данайцев
Или троянцев -
Так дети играют в оловянных солдатиков.
И подобно долгим родословным спискам древних царей,
Длятся и длятся цепочки убийств,
Совершённых героями:
Патрокл убил Сарпедона,
Гектор убил Патрокла,
Ахиллес убил Гектора,
Парис убил Ахиллеса,
Филоктет убил Париса...
Перечень мёртвых
В пятьдесят раз длиннее,
Чем перечень кораблей,
Но и перечень мёртвых
Не столь долог и горек,
Сколь долог и горек
Плач Андромахи
На городской стене.
4 августа 2006 года
|
Commentary on "The Iliad"
The gods would make feasts on Mount Olympus,
They would look down, from force of habit,
Bearing in mind
That the holy oblation
Had to be made on time and in full,
Despite the war.
Sacrifice was a necessary,
Though not assuring, condition of victory in combat.
Perpetual gods would feed on ambrosia and nectar,
And sacrificial burnt-offering
Would give an aroma and pacify gods.
Such were the rules of the cat-and-mouse game.
However,
Should the war break out,
Some would die early,
Some would die late,
The gods would not weigh the sacrificial animals
Burnt in their honor.
They would know the course of events in advance
And only played games of war with one another,
Arguing over the victory of Danaans
Or Trojans,
Like kids playing the tin soldier game.
Resembling the long listings of family trees of the ancient kings,
The series of killings committed by heroes,
In fact, never ends.
Patroclus killed Sarpedon,
Hector killed Patroclus,
Achilles killed Hector,
Paris killed Achilles,
Philoctetes killed Paris.
The listing of those dead
Is fifty times as long
As the listing of the ships,
But the listing of the dead
Isn't so long and grievous
As the long and grievous
Cry of Andromache
On the city wall.
August 4th, 2006
|
Я вас любил
Я Вас любил, а Вы меня не очень,
На страсти отвечали Вы: "Довольно".
Вы мне язвили так, про между прочим,
Не замечая даже, как мне больно.
Я Вам писал стихи и слал по почте,
Вы отвечали: "Это очень мило".
Вы их читали даже взрослой дочке
(Она сама про это говорила).
Тогда я слал букет в хрустальной вазе,
И прилагал любовные куплеты.
Вы дочке объясняли: "Сдвиг по фазе,
Они такие, все эти поэты".
Вы мне в ответ куплеты не писали,
Я ж никогда и не просил о многом.
Шутили Вы: "Пройдёмтесь под Весами,
Под Близнецами и под Козерогом", -
А тучи плыли медленно, но верно.
Мы с Вами шли, укутавшись плащами.
Вы обижались: "Холодно и скверно,
А сами звёздный вечер обещали".
Вы доконали бедного поэта.
Подумав про себя: какая жалость! -
Я внучке Вашей стал писать "Про Это".
"Про это" внучка мягко отказалась.
Пускай моё паденье неизбежно,
Пускай в моей душе теперь разруха,
Я Вас любил так искренне, так нежно,
Как дай Вам Бог любимой быть, старуха.
1 июня 2003 года
|
I loved you...
I loved you but you didn't like me much.
You'd say "enough" to passion, whereas
Your bitter sarcasm, incidentally, was such
That you were causing pain, quite unawares.
At times I'd mail you poems which I wrote and
You'd answer commenting: "Well, that's not bad".
You read them to your elder, grown up daughter
(She let know me all about that).
I`d send you flowers in a crystal vase, and
I would attach a message with love sonnets.
You told your daughter: "He must be so crazy,
They're all like that. I know them, silly poets".
You never sent me poems in your answer,
I didn't ask for much, however, did I?
You'd smile: "Let's walk around under Cancer,
Or under Capricorn or, maybe, Gemini".
Meanwhile the clouds drifted slowly, surely...
We were walking wrapped in coats, the night was drear.
You said resentfully: "It's cold here, truly.
Didn't you promise me a starry night, my dear?"
You've done away with me, your poor poet...
I thought: "Oh what a pity!" - and I started writing
A rhyme of love for your granddaughter, and you know it,
She said politely that it wasn't too exciting.
My degradation is inevitable, really,
My soul is all in ruins now, indeed...
I loved you so sincerely, so dearly, -
God grant that someone loves you like I did.
|
|
***
Лети во мрачный Альбион!
Из колыбели чернозёмной
Воспрянь, не навлекая сон
На ум тяжёлый, неподъёмный.
Английский лоск, британский лев,
Ирландский паб, шотландский виски...
Туристу мил имперский блеф:
Размах, изящество, изыски.
Опасно, друг, из заграниц
Читать за образом - реальность.
Подняться ввысь, в пределы птиц,
Душить в себе провинциальность -
Легко ль? - Вопрос на миллион!..
Не разглагольствуя жеманно,
Лети! Предстанет Альбион
Не так уж мрачно и туманно.
10-11 апреля 2006 года
|
***
Take flight to gloomy Albion!
Get out of your black earth cradle.
Say "no" to bringing slumber on
Your heavy mind, once you are able.
There's English gloss, imperial bluff,
Scotch whisky, Irish pubs, the Tower...
There's everything the tourists love:
Big scale, refinement, grace, and power.
It's hardly possible, my friend,
To find the truth behind reflection.
Is it so easy to ascend
And kill provincial perception?
It's weighty matter through and through!
Without holding forth and judging,
Take flight! It won't appear to you
As dim and glum as you imagine!
|