Я написал стихотворенье,
где к Лене в столбиках влеченье,
приводит нас в недоуменье,
мы в удивленьи, без сомненья!

Но в глубине не длинных строчек,
сквозит всего лишь только почерк...
Теперь представим этот очерк,
где вместо Лены вставлен - прочерк!

Заметно осень наступает,
и город в холод пеленает,
Во мраке дамочку скрывает,
в которой Лена обитает!

    *     *     *

Здесь вход на уровне высот,
где чердаком она живёт...
Из мглы обшарпанный комод,
как смотрит в зеркало и ждёт.

А цвет халатика на ней,
цветов коричневых темней,
пошивом, тканью - по модней,
но пятна старые видней.

Прямыми прядями волос,
темнеют локоны её.
В лице застыл один вопрос,
им озадачена всерьёз.

Хоть пошатнулся, пополам!
комод, едва сложился там.
Хрустит опора по местам...
вдруг, ножки в щепки, по кускам...

Где два огрызка, два куска,
короче среднего бруска!
А до меня длина прыжка,
как даль броска до пустяка.

Узрев воочию, как хлам,
готов разваливаться сам...
Один прыжок и киска там,
взглянул, на мне моя мадам... 

Родная, я тебя люблю!
Твои все прелести - хвалю!
Уже давненько я не сплю,
глаз не смыкаю и терплю!