Делать, помню, мне было нечего.
Хоть твой дом от меня далёк,
Я представил, что как-то вечером
Заглянула ты на чаёк.
На столе, озарённом свечкою,
Чай, заваренный с чабрецом...
И беседа струится речкою,
И румянец зажёг лицо,
Так за чаем идёт общение...
Сквозь весёлый застольный шум,
Подавив, наконец, смущение,
Я тебя почитать прошу.
И, рукою поправив волосы,
Наизусть, а может, с листа,
Ты прочтёшь своим тихим голосом
То, что я про себя читал...
Фразы будут сперва несмелыми,
Словно ветер в ночном саду, 
Лишь слова лепестками белыми
Тихо на душу упадут.
Голос плавно нальётся силою,
И пространство заполнит стих...
И Россия, до боли милая,
Отразится в глазах твоих.
                  26.10.07 г.