Вместо казусов древней истории 
Я пишу дряные стихи. 
И от этого они еще более 
Мне дороги. 
Вместо ровного столбика фактов 
Три десятка оборванных строк, 
И, когда я в амоке, мне кажется, 
Что из них на меня смотрит Бог. 
Бог глядит на меня не с икон, 
А с дешевых рекламных проспектов, 
Я натягиваю капюшон 
И шагаю в нигредо. 
Я ломаю апрельский лед, 
Я проваливаюсь в полынью. 
Говорят дуракам везет, 
Может я отвоюю ничью. 
Может все же добьюсь не-победы, 
Если Смерть не оставит меня. 
И я снова шагаю в нигредо, 
Обнимает меня полынья. 
И дрянные стихи из под ручки 
Вместо дат и рецепции права. 
Я однажды дойду до ручки, 
Если Бог не найдет управы. 
Если Бог не найдет оковы 
Для гордыни и гнева моих, 
Я однажды убью кого-то 
И издам свой десяток книг.