И вот теперь он здесь. Застрял в этой проклятой квартире. Кир подумал, что выход только один - как можно быстрее заработать денег и снять другое жилье. Сколько для этого нужно времени? Раньше он работал быстро, особенно, если надо было написать большие объемы текста на заказ. А что теперь? Врач предупреждал о головных болях. Возможно, придется терпеть.
Да, ноутбук! Старенький, но верный. Он был в ремонте в день ограбления и поэтому уцелел.
А вот вчера вырубился внезапно. Неужели, сломался опять?
Кир с замиранием сердца нажал на кнопку, и верный друг не подвел, засиял привычным экраном. В сети нашлись новые заказы, и Кир углубился в работу. Мимолетом вспомнил, что так и не успел поесть. А дело-то к обеду.
Прислушавшись к себе, понял, что есть так и не хочется. "Надо себя заставлять, - сказал бы ему доктор. - Главное - режим". Фиг с ним, с режимом! За дверью послышался шорох, словно кто то подошел на цыпочках. Кир замер. После нескольких секунд мучительной тишины шорох раздался вновь. Кир различил звук осторожных шагов, как будто неизвестный ходил взад-вперед.
"Не буду выходить" - решил Кир. У него не осталось даже оружия. Перочинный ножик потерялся в той загадочной комнате. Не до него тогда было. А звук все не прекращался. Кто-то так и ходил взад-вперед, останавливаясь порой перед его дверью, но потом снова продолжая движение. Кто же там? Реальный человек? Бесплотный призрак? Черт с рогами?
В этом доме, с его невидимыми жителями, можно ожидать всего.
Невидимка... Кир вдруг вспомнил самое главное. Надо же, нападение начисто вытерло из памяти странную находку. Не показалось ли?
Кир нашел в интернете уже знакомый сайт по истории города. Вот она - статья о графе Вихлянцевом. А вот и его портрет. Точно такой же Кир нашел на шкафу. Или не совсем...
Кир пытался мысленно восстановить в памяти тот краткий миг, когда он смотрел глаза в глаза нарисованному графу. Прямо перед тем, как невидимая сила выбила стул из-под ног.
Да, это один и тот же человек. И даже написаны портреты в похожей манере. Вот только на том, что смотрел сейчас с экрана, цвета вроде бы гораздо темнее. Камзол кажется черным, а на настоящем портрете он - бутылочно-зеленый. И еще, Кир всмотрелся, и понял, что ранее кое-чего не замечал. Руки графа терялись в тени и рядом с ними виднелись еще какие то очертания. Может, вычурные ручки кресла или драпировка? Ничего не понятно.
Он подумал, что в этом, пожалуй, можно разобраться. Скачал с сайта портрет графа и открыл фотошоп.
Великим дизайнером Кир себя никогда не считал, но здесь этого и не требовалось. По мере того, как он изменял яркость, резкость и крутил настройки цвета, портрет выплывал из темно-серого муара, становясь все более отчетливым. Кир понял, что у локтей графа вовсе не драпировки. Портрет оказался групповым. Вихлянцев положил руки на плечики двух девочек. Странно, почему художник так затемнил нижнюю часть картины. Или это влияние времени? Кир так и не смог толком разобрать лица девочек и их одежду. Понятно было только, что дети маленькие - лет пять или семь. Одна - блондинка в светлом платье, другая темноволосая, вроде бы в красном. Жалко, что картинка такая маленькая. При увеличении фигуры девочек распадались на отдельные пиксели. Наверное плохое качество виновато в странном выражении их лиц. Казалось, что блондинка хмурится и чуть не плачет, а брюнетка - усмехается надменно, совсем не по-детски.
Посмотреть бы на оригинал! Если это именно он был на шкафу в той комнате. Вернуться? Ни за что! Не стоит простое любопытство такого.
Телефонный звонок раздался неожиданно. Кир даже подскочил. За эти два дня телефон молчал, и вот теперь - первая ласточка. Кир думал, что это, скорее всего, кто-то из шапочных знакомых. Или, может быть, из рекламного агентства, которое иногда просило помочь с текстами за невеликую плату.
Телефон не умолкал. Кир посмотрел на дисплей и замер, не зная, как поступить. Звонила мама.
Ответить? Ведь в том, чтобы сказать, что у него все нормально, ничего страшного нет.
- Да?
- Кирюша... - голос в трубке был растерянным, словно она и не ожидала ответа.
- У меня все в порядке, - быстро произнес Кир. - Живу хорошо, питаюсь нормально.
- Где ты? Ты так исчез тогда... Мы тебя ищем. Папа волнуется. На что ты обиделся, сынок? Что случилось?
Она в самом деле не понимает? Впрочем, как признал с грустью Кир, мама всегда отстранялась от любых семейных конфликтов. Она не любила принимать решения и с радостью переложила это на плечи мужа.
- Отец спланировал мое ограбление. И вы в этом участвовали тоже. А сейчас он хочет засадить меня в психбольницу. Скажешь, что ты этого не знала? Не надо, мама. Все ты знаешь. Так зачем тогда эти дурацкие вопросы?
В трубке помолчали.
- Ну что ты, сыночка, - наконец сказала она. - Что ты выдумываешь. Мы просто о тебе заботимся. Папа не виноват, что так вышло. Он на тебя очень обижен. С ним сейчас так тяжело. Ты бы попросил у него прощения. Может, оттает.
- Что?! - переспросил Кир. - Прощения? За что? За то, что я посмел уехать, не спросив его соизволения? О чем ты вообще говоришь?
- Он же тебе хочет добра. Ну почему ты так себя ведешь? Гордыня это, сынок! Не надо. Давай ты сам позвонишь папе, и скажешь, что был неправ. Ты же только из больницы, ну как ты один... Папа сказал, что знает хорошего врача. Он тебя сам отведет.
- В Тихую рощу? Спасибо, не надо, мама, - Кир решил в последний раз донести свои мысли хотя бы до матери. - Мама! С раннего детства отец воспитывал нас под себя. Чтобы мы были только такими как хочет он. Он же контролирует каждый шаг. Невесту брату нашел он, и в институты мы поступали только в те, какие он выбирал для нас. Да что там! Ты же сама все это видела. Он даже распорядок дня для каждого составлял. С указанием какие книги читать и сколько минут тратить на завтрак. Неужели ты не понимаешь, что это неправильно. Особенно сейчас. Я вырос, мама, и хочу жить своей жизнью!
- Сыночка! - с бесконечным терпением ответила мама. - Ну, он же лучше знает. Дети должны слушаться родителей.
- Все. - Кир понял, что никакие разговоры не помогут. - Отцу звонить я не буду. Ты удостоверилась, что я жив и здоров? Хорошо. Тогда до свидания.
Он резко нажал на отбой, оборвав печально-недоумевающий голос матери.
Наступила вязкая тишина. Он подошел к окну и уперся ладонью в немытое стекло. Кусочек неба был виден сквозь решетку. Он так и чувствовал себя. Снова за решеткой после кратких мгновений свободы. Плен родной семьи не отпускал, пытался ухватить холодными лапами. Заныл почти незаметный шрам на шее. Напоминание о его попытке отстоять свое мнение в семнадцать лет. Он тогда набрался духу и твердо сказал, что не хочет идти на факультет государственного управления. Отец тогда рассвирепел и тряс его за плечи до тех пор, пока Кир не наткнулся спиной с размаха на вычурный светильник. Плафон разлетелся на осколки, острый кусок стекла впился в шею. Отец тогда сказал холодно: "Уроком будет". И Кир смирился. Понадобилось долгих семь лет, чтобы снова восстать. Но тогда бунт увенчался успехом. И вот теперь все снова заново...
Он понял, что мимо двери больше никто не ходит. И сразу же захотелось есть. Черт с ним! Пойти на кухню, сделать кофе с бутербродом. Не пленник же он.
В коридоре не было никого. Кир слышал только как ветер дребезжит оконными стеклами. За окном солнце переползло ближе к закату. Но Кир теперь не доверял виду из окна. Кто знает, какой из них настоящий.
Так и оказалось. На кухне солнце светило в окно по-утреннему и небо сияло голубизной, хотя в коридорном окне его заволокли облака. Кир смотрел в окно, допивая кофе. Как и вчера. Только теперь неправильное солнце не вызывало таких эмоций. То ли еще будет. Он разглядывал детали незнакомого пейзажа. Что это? Мираж, аномальная зона, другой мир? Крыши ветхих домишек казались самыми обычными. Если не вспоминать, что на самом деле их нет там, куда выходит окно. Он пригляделся. Над крышами кое-где торчали антенны, белье сушилось на веревках. Мелькнуло движение - по улице шла женщина с хозяйственной сумкой. Где на самом деле находится эта улица? В каком измерении?
- Послушайте...
Кир резко обернулся. Это была та самая женщина, которую он провожал вчера. С сыном Костиком. Она стояла совсем рядом. Подкрадывалась что ли?
- Что вам? - невежливо спросил Кир. Но тут же мелькнула мысль, что зря он так. Она, возможно, знает что-то о том, что все здесь происходит.
- Послушайте, - повторила женщина. - Мне надо поговорить, я хочу предупредить вас. Чтобы не случилось беды. Пожалуйста.
- Какой беды?
Она оглянулась затравленно. Кир отметил, что сегодня женщина выглядит лучше. Щеки розовели и волосы сияли темным блеском.
- Давайте не здесь. Вдруг услышат. Я не боюсь, но все-таки... Идемте ко мне.
- Ну, что ж. - Кир покорно пошел за незнакомкой. Стоит ли ей доверять? А впрочем....
Она жила в самом конце коридора. Кир вспомнил, что как раз по-соседству дверь, за которой шумит море. Проходя мимо прислушался - казалось, что с той стороны бушует шторм.
Женщина тем временем открыла свою дверь ключом.
- Проходите.
Кир ожидал беспорядка, разрухи и бедности, но только не этого. Комната сияла чистотой. Белоснежные занавески, светлый плюш дивана, полированное дерево кофейного столика. И среди всего этого - неухоженная, угрюмая женщина в ветхой одежде. Она сказала устало.
- Да, странно. Я знаю. Я - Вера. Будем знакомы.