Аннотация: Это просто моя старая зарисовка с одним персонажем, безымянным...и своеобразным.
Я сидел на подоконнике и смотрел на улицу. На секунду взгляд, словно по своему собственному желанию, бросается на циферблат часов на моей левой руке, словно дикий зверь на прутья клетки, после чего вновь возвращается назад. Мысль, одинокая и озябшая от царящего на улице холода, постучалась в голову. "Половина пятого..." - сказала она, после чего робко продолжила - "тебе никуда не пора?" Ответом были тишина и одинокий жёлтый лист, пролетевший рядом. Поддаюсь искушению и хватаю его. Удачно. Рассматриваю его в руках. Клён... Самый ранний вестник осени... и наверное самый красивый. Не знаю, я их никогда не видел раньше, а если и видел, то рассмотреть не было времени. А сейчас у меня есть, есть и то и другое... но просто нет желания делать что-либо... Просто нет... Кто-то говорит что просто так ничего не бывает... Возможно это правда... Хотя какая разница? "Да никакой" - отвечаю я сам себе и чуть улыбаюсь. Самыми уголками губ, еле заметно, словно таясь от кого-то... Хотя от кого мне прятаться в моей же собственной квартире? Машинально, не раздумывая, откусываю небольшой кусочек от кленового листа, после чего жую его и глотаю. Смеюсь, ощущая горечь на языке. Смех рвётся изнутри, и я даже не пытаюсь его остановить. Да и зачем? Впрочем, хорошего понемногу. Останавливаюсь только тогда, когда в смехе начинают становиться заметными лёгкие нотки безумия. Хватит. Я отпускаю лист на волю и слезаю с подоконника, на котором без перерыва провёл часа... три, не меньше. Неожиданно оживает радио, стоящее на телевизоре. "Я смеюсь и взмываю в небо, я и сам в себя не верю..." - звучит строка, затем шипение и радио глохнет. Брови помимо моей воли поднимаются в знак удивления. Это строка ко мне подходит почти полностью... почти... Кроме одного. Я сжимаю руки в кулаки так, что немного отросшие ногти впиваются в кожу. Потому что я помню. Потому что я знаю, и это знание давно стало моим ночным кошмаром. Знание того, что я никогда больше не смогу летать. Знание того, что я больше никогда не смогу подняться в небо с помощью своих белоснежных крыльев... мою спину разрывает острая боль, слышится треск одежды и я чувствую, как частичка чего-то светлого покидает меня... Когда все пять чувств и способность контролировать тело более-менее возвращаются ко мне первое что я делаю - гляжу в зеркало. Гляжу и не удивляюсь образу молодого человека в чёрных штанах, разорванной на спине рубашке и парой чёрных коротких крыльев, торчащих из спины...