Пытаясь жить, как все другие,
я в жизни той не преуспел.
И опыт мой не трагедиен: 
что все хотели, то и я хотел,
как все мечтали, так и я мечтал,
и я не то чтоб проиграл -
но кем я был... и кем я стал...
Рассудят в том, нездешнем мире,
а сам лишь знаю, что устал.

И вот стою, как будто бы цветами
увитый весь - в своих мечтах,
и их на волю отпускаю,
и вот уж нету ничего в руках...

Одно лишь небо, что бездонно,
одно лишь море, что бескрайне,
и мир наполнен колокольным звоном,
и он не трагедиен! Но печален.

Ведь я, наверное, хотел бы тоже
цветов, и слов, и восхищений -
стою же нынче, непригожий,
под звуки чистых песнопений.

И верить хочется - удастся
мне миру дать добра немного,
друзьям моим пусть будет радость,
а мне - моя дорога...