Судьба меня настигла, всё-таки, зараза -
Дитя, привыкшее в полях свободы творчества гулять.
Ведь я творил, как вышло: если получается - то сразу,
А если нет, ну, слёзы, крики, муки. Но - не исправлять.

И так я жил, поверь мне, хорошо и долго.
Уверенный, что не придётся мне, как остальным, черкать листы...
Но вот пришёл мой час - не убежать куда-нибудь от долга,
Однако с ходу сотворить шедевр, конечно, рухнули мечты.

И вот стою я, поправляю в пятисотый раз тень под скулой, ресницы,
Уже не различаю ничего: перед глазами - пелена, туман...
Увы, всё тщетно! На холсте не оживают лица,
И, сколько правильность чертам ни добавляй, я вижу лишь обман.

...да разве же когда-нибудь живыми неудачные фигуры станут?
Тут не помогут книги, где написано, что "в росте - семь голов"...
Но знаешь, иногда приходит мысль, что они встанут,
Услышав горечь сказанных создателем "Я бесполезен!" слов.