И вот, последний месяц из осенних -
Сплелись, как ветви, обнажаясь, тени,
Тоску и сумрак мир в себя вплетает, многослоен,
Но никогда он быть огнём не перестанет, воин.

И даже в дебрях самой молчаливой чащи
О том, мой друг, напоминай себе почаще:
Коснись рукою мира - рубища его из праха,
Из стона мёртвых и живых, из безнадёжности, из страха,

Он сам не верит, что не станет худшим из чудовищ мрака,
А господин Ноябрь - не тот, кто щедро помогает знаком,
Но под плащом его из тёмных вод, листвы пожухшей
Ты ту же, что у братьев, обнаружишь душу -

Чернильной тьмою кажется, но оставляет искру, дар огня, в ладони,
И вой волков лишь будит в путнике мечту о доме,
Куда войдёт он, и огонь, коснувшись очага, запляшет,
И ключевой водой наполнят для пришедших чаши.

Ты видишь: он, Ноябрь, листвою мокрой за окном таится,
Летит поземкой, никогда не знавшей дома птицей,
Не зная точно, сон ли? Или будет: он войдёт в чертог сияющий устало,
И улыбнётся, в серебре весь, год: "Тебя лишь, брат, нам всем и не хватало".