- Чем ты дышишь, милый?
- Я дышал...
Шумом речки говорливой
и молчаньем мудрых скал.
А столица столь далёка
и от гор, и от морей -
то, что прежде было лёгким,
с каждым годом тяжелей.
Белизной узоров зимних 
я б, наверное, дышал,
как украсит ветви иней -
так согреется душа.
Чистоты бы хоть в картинах,
только где все те холсты?
Стоит дорого невинность
потерять, иль обрести.
Мне бы снега, мне бы снега,
приложить его к щекам,
что осталось - только небо,
высота его легка.
Ты не веришь, но ведь правы,
те, кто людям говорят:
слово грубое - отрава,
и столичный воздух - яд.
Я-то знаю, я-то знаю,
что здесь некого винить,
но как птице жить без стаи,
как цветку без солнца жить?
Я бы верил, я бы верил,
что затем, чтобы помочь,
и закрыть пытался двери,
не впускающие ночь.
Но пока что сил немного,
и страшны земные сны.
Среди сумрачного смога
мне бы снега и весны...