И мы всё ещё живы.
Хоть и кажется чаще и чаще, что выжить - труднейшая вещь;
Но ты скажешь, быть может, что страхи все лживы,
Только солнечный луч, что касается капли, её озаряя, вещ?

Говори мне, пожалуйста. Мне говорили иное,
Только, может, история верит в себя потому, что одна -
Оступившись, проходит по кругу веками мытарство земное,
Вновь и вновь попадая в ловушку сна?

Говори мне, пожалуйста. Я ведь такой же пленный -
Разум строит картины и верит в них -
То, что слышал и видел, он снова и снова наносит на гобелены
И не видит за ними картин других.

Ни во что он не верит - лишь в прошлый опыт,
Но устал видеть вновь бесконечный сон.
И, к стене прислоняясь, бразды отпускает, чтоб слышать надежды шёпот,
Позабыв про борьбу корон.

И стихают вокруг голоса всех знакомых распрей -
Золотым и пурпурным горя огнём,
Золотится листва, расцветают астры,
И сон разума, монстров держа за лапы, улыбаясь отцу и солнцу, играет в нём.