Вот море - мир - и жизнь, что мчится, как ладья,
Но всё, что видишь ты - лишь тусклый свет ночной.
Как одинока лодка! Только кормчий, может быть, его семья,
Вверху - густые облака, внизу - провал великой черноты, всех поглощающее дно.

И знает каждый: в этом путешествии победы нет,
Возможно только плыть как можно дольше - стискивая зубы, вновь грести;
В моменты отдыха дарить другим сидящим в лодке лунный свет,
Что ты сумел, когда стихали волны, удержать в горсти.

Лавировать меж скалами отвесными и сдерживать свой страх,
Когда громады - тени будущего - выступают и грозят из темноты;
Порой подхватит ветер, станет плыть легко, но только что ты знаешь о ветрах?
И что о море без начала и конца и своей лодке знаешь, путник, ты?

Придёт однажды день - ты станешь множество вопросов задавать.
Весло отложишь, будешь ждать, глядеть в туман, его касаясь изредка рукой,
И понесут твой шёпот волны: "Может ли туман скрывать
Других людей, что борются, как я; другие лодки, что плывут недалеко?"

"А что же там? - ты поглядишь наверх, туда, откуда дуют неподвластные ветра. -
Неужто только свет случайных звёзд, что не имеют отношения к судьбе?"
Твоя борьба упорна, только бездна, как весь мир, стара,
И иногда ты чувствуешь, что упадёшь в неё, лишь потому, что эта тьма - в тебе.

...Вот море - мир - и жизнь, что мчится, как ладья,
И с высоты я вижу тысячи ладей, и море каждому даёт, как дар, свою волну.
И ночь над ними распростёрта - это ждущая рука моя,
Что повернётся, как и дно, когда ты упадёшь - и вдруг увидишь солнце и пронизанную светом вышину.