Жизнь не даёт прямых ответов.
В любом прямом ответе есть хоть часть, но лжи.
Но всё же ищешь их на тропах тьмы и тропах света
И видишь тьму во свете, свет во тьме и все бесчисленные человека миражи.

Как груз всего, что создано им, давит!
Но все те правды, что он некогда отвергнул с болью: "Ложь!.." -
Они, как ветви, прорастают, расцветают, увядают -
Ты всё равно с собой, в себе несёшь.

И где-то там, внизу, засохшие, чернеющие ветви прежних истин,
Вверху - росток, что ты питаешь всеми силами: "Найди!..",
"Дойди до солнца, дай мне свет, что будет чистым!
Чтоб мог я сбросить это бремя, эти ветви старые с груди..."

Но он идёт по поднебесью - попирая физику, растёт в тебя корнями,
Как будто ты - не только дерево, но и земля,
И иногда, спускаясь солнечными днями,
Твоих ветвей касается, на мёртвых и живых их не деля.

Он говорит: "Оставь костры и топоры, суды и выводы в задачах",
Он утверждает: правда есть во всех твоих ветвях, трудах и днях,
И ты идешь за ним - быть может, он и вправду зрячий?.. -
Он, тот кто видит дерево живое даже в пнях.

Он, обещающий цветы ветвям отверженным, недужным -
Всем приводящим в тупики путям,
И, зазвенев, бежит ручьем он - путь, что оказался крохотной рыб;шке нужным,
И я иду, и за спиной сплетаются все ветви, шелестя.