С самого детства я была тихим и болезненным ребенком. Сколько я себя помню, вокруг меня всегда крутилось множество врачей, ведунов, знахарок и всяких травников, нанятых моим отцом. Мой отец, барон здешних земель, был суровым человеком, но ко мне с матерью относился с той трепетностью, с которой относятся к хрупким фарфоровым куклам. За все двенадцать лет, что я жила в нашем замке, он ни разу не повысил на меня голос. Если честно, меня всегда давила эта чрезмерная забота, но сказать об этом своим родителям я не могла. Мне всегда хотелось свободы, хотелось увидеть много новых мест и познакомиться с новыми людьми. Но что я могла? Отец никогда не отпустил бы меня. Я была единственным ребенком у своей болезненной матери, а значит была будущей наследницей немаленького состояния. Мне оставалось только читать книжки, незаметно взятые из библиотеки, и мечтать, мечтать, мечтать.