Яркая пестротой циркового ринга
Осень не греет, и почти что уже не светит. 
Бабочками на булавках трепыхаются листья гинкго,
Мухобойкой им свищет ветер.

Глаза слезятся, и пахнет одной лишь прелью,
Клонит в сон - наверное, аллергия, 
Потому что месяц уже, как линяют деревья, 
Становясь на себя непохожими, и на другие, нагими.

Золото и багрянец закатом гаснут, 
Ночь кронами голыми, словно корнями, врастает в воздух, 
Кое-где расцветая самой последней сказкой.
Скоро уходим. С вещами. В расход. На отдых.